knapp

 Bonsoir à tous ! Et pardonnez-moi, car j'ai menti.

 Oh, pas d'inquiétude, c'est un bon mensonge. j'avais promis que vous auriez le quatrième chapitre pour la fin de juin... et nous sommes seulement le 1er alors que je le poste ;-)

 Le voici donc :  Chapitre4

 Ce chapitre vous envoie aux côté de Valhérion, un personnage que certains se souviendront avoir découvert dans le prélude. Le lieutenant du Vieux Loup est en proie à d'étranges maux, alors même que les mercenaires viennent seulement de traverser le Portail de Ghiz...

 Comme d'habitude, voici les premiers mots :

"
 "La guerre n'est pas une fatalité que l'on peut accepter ou refuser. La guerre est une vérité qui ne peut être qu'embrassée, appréciée, et élevée au rang d'art. Celui qui maîtrise l'art de la guerre se donne l'avantage inaltérable sur son ennemi.
Un bon général se doit de faire preuve d'inventivité, de courage, de pragmatisme, de rigueur mais surtout, et c'est là sa qualité principale, de fourberie. L'art de la guerre est l'art du mensonge, l'art de tromper l'ennemi pour réduire sa force à néant. L'emploi parfait d'une stratégie basée sur le mensonge à l'ennemi ouvrira la porte vers la véritable finalité de la guerre : vaincre sans combat.
A la guerre, il n'y a aucune place pour l'incertitude. Ne laissez jamais de place à la moindre faiblesse. Le faible part à la bataille et rêve de victoire. Le fort a vaincu avant même la bataille..."

Valhérion referma l'ouvrage avec précaution. Déjà les idéogrammes dansaient sous ses yeux, pulsaient au rythme de la douleur qui éreintait son crâne. Il n'avait pas pu dépasser le troisième paragraphe. Bien que ce fut un progrès au regard de ses pitoyables tentatives des deux jours précédents, c'était une bien maigre consolation. Cela devait bien faire quatre journées qu'il était enfermé dans cette pièce, quatre jours à tenter de repousser les vagues de souffrance qui traversaient sa caboche.
Il ne se souvenait pas de tout ce qui avait précédé cet état. Il avait été le dernier à traverser la porte ouverte par le Prisme de Ghiz...
Le dernier homme sur terre pendant un bref instant, s'amusait-il à penser.
Seul dans cette cave, sous le coeur de sa civilisation déchue, il avait pu éprouver un nouveau silence, une sensation qu'il ne connaîtrait sans doute qu'une fois. Ce fut comme si, hors du temps, il avait senti son monde bloquer sa respiration et braquer son regard sur le dernier de ses fils, un fils qui, comme tous ses frères, allait quitter sa matrice.
Puis il avait traversé, happé par l'énergie magique. Ce fut comme plonger du haut d'une cascade. Son coeur s'arrêta un moment qui avait paru une éternité, pour repartir de plus belle alors que son corps se voyait balayé par un vent gelé.
Une seconde, il s'était senti neuf, issu d'une seconde naissance due à la magie.
Et la douleur l'avait balayé. Troublé, son regard ne lui avait offert qu'un kaléidoscope de gris et de noirs avant qu'il ne sombre tout à fait. Depuis, ses rêves le fuyaient.
L'éveil l'avait trouvé allongé à même le sol, tremblant de tous ses muscles. Il lui avait fallu de longues minutes pour retrouver un semblant de vision, s'adapter à la lumière faible et commencer enfin à assimiler les contours de son environnement. Il ne gisait pas seul, dans son malheur, mais la forme gémissante qui remuait de l'autre côté de la pièce restait sans nom.
Et ce froid..."


 Une dernière chose, je tiens à remercier quelques personnes, pour leur soutien ces derniers jours... Julien et Diane, plus que des amis, puisque nous sommes du même sang, et sans qui ce sourire ne flotterait pas sur mes lèvres en ce moment. Cind', Véro, Elodie, qui même si elles ne liront pas ces lignes, et n'ont sans doute pas l'impression d'avoir fait grand chose pour moi, ne m'ont jamais fermé leur porte.
 Et c'est idiot et étrange, mais je remercierais aussi une certaine nymphe, qui d'un petit geste anodin, m'a permis de regarder ailleurs quand j'aurais pu replonger dans les ténèbres.

 A vous tous, merci, et bonne lecture ;-)

 Bonjour à tous !

 J'espère que ce weekend vous trouvera tous en bonne santé, et d'excellente humeur, car après tout, il n'y a guère que ça qui compte ;-)

 Aujourd'hui, je vais seulement vous proposer un court texte qui, parmi ceux destiné à laisser ressortir mes sentiments de ces derniers temps, est peut-être le plus sain d'esprit. Ne vous effarez pas, j'ai tendance à extrèmement grossir mon trait par rapport à ce que je ressents réellement.

 Tout doute quant à ma santé mental est permis, je vous l'accorde, et je vous enjoins à me contacter rapidement au cas où vous penseriez mon cas désespéré :D

 Vous y retrouverez Sam Keller, le personnage de ma nouvelle "Ordo Praescentiam", aux prises avec ses démons intérieurs. Ce texte se veut sans prétention aucune, il n'a pas été écrit dans le but d'être une référence du genre, non, seulement pour exhorter ma plume à faire ressortir quelquechose. Le style ne sera donc pas d'un très haut niveau, mais j'espère toutefois qu'il saura recèler quelque poésie (qui a dit "macabre" au fond ? ><)

 
 Place aux lettres...

 

Les meurtriers aiment aussi...
La porte craque et se fend. Les coeurs s'arrêtent de battre un instant. L'intrus pénètre, menace du regard et du métal qui tremble au bout de son bras. Les mots fusent, terribles, acérés. L'amant s'interpose, vaillant, sûr de son bon droit... mais que peut la chair contre quelque grammes d'acierl en fusion propulsé si vite que l'oeil ne peut suivre ?
La surprise dans le regard s'éteint rapidement, soufflé comme une bougie par le souffle froid de la mort. Une fleur rouge a éclot sur la poitrine de l'amant, un dernier présent, un ultime aveu. Le silence étend son ombre protectrice, séparant l'aimée et le trahi. Elle s'écroule, balayée, mais qu'est la peine de cette femme au regard de celle de l'homme qu'elle a détruit... et qui vit encore.
Les meurtriers souffrent aussi...
Aucune de ses larmes ne peuvent ramener la vie. Aucun de ses cris ne peut briser le silence. Elle hurle, hurle sans fin. Lui n'entend rien. Il ne fait que la voir, elle, sans fin, sans âme. Ils étaient trois, avant, avant ces siècles éphémères, avant que l'amour ne se fane et n'éclose la fleur de sang. Il l'aimait. Elle a menti. Il l'a quitté. L'amant a profité. Mais lui, a-t-il pour autant cessé de l'aimer ?
Que peuvent les mots contre la puissance d'un geste ? Il est partagé. Il ne dit rien, finalement. Elle souffre, mais en a-t-il assez ? Son acte ne l'a pas rassasié, mais du fond de ses pensées s'élève la conscience. Est-il libéré ? Il réalise. Il l'a privé de ce qu'elle lui a retiré. Ses genoux heurtent douloureusement le sol. Ils s'effondrent, brisés.
Les meurtriers pleurent aussi...

Sam ouvrit les yeux et se dressa brutalement, manquant chuter du canapé. Sa peau se couvrait de sueur glacée. La pièce exhalait une odeur d'alcool et de tabac froid. La télévision crachait encore à voix basse sa réclame incessante.
Il se prit la tête à deux mains.

En serait-je capable ?

Les meurtriers rêvent aussi... parfois.


 

 Bonsoir à tous !

 Troisième chapitre en ligne, donc. Celui-ci vous emmène aux côtés de Celdar dhal Layne, issu d'un des plus anciens clans de l'Erland, alors que la menace d'une invasion se fait de plus en plus certaine sur les terres du clan.

 Pour le découvrir, suivez ce lien : Chapitre3


 Comme d'habitude, voici les premiers paragraphes pour vous inciter à poursuivre la lecture :

  

— Vot' seigneurie d'vrait sans doute pas aller batt' tout seul la campagne, mais j'doute que mes r'commandations changent quoi que ce soit aux d'sirs d'vot' seigneurie, n'c'pas ?

Celdar se permit un sourire, tout en bouclant la lourde lanière de cuir sous le ventre de son hongre. Sous son épaisse couverture, sensée le protéger du gel, le cheval se laissait faire avec une immobilité presque parfaite. Celdar l'appréciait pour ça. Le jeune homme n'était pas un bon cavalier, et il préférait de loin le caractère placide de sa monture aux tempéraments de feu des étalons de son frère aîné. Ce manque de talent ne l'empêchait pas pour autant d'apprécier les chevaux, le dressage plus particulièrement, et la monte à ses heures perdues.

Il acheva de vérifier que la sangle ne glissait pas et vérifia l'assiette de sa selle, sous le regard lourd du palefrenier. Celdar lui avait toujours connu ce front bas et froncé, cet air perpétuellement désapprobateur quand un autre que lui s'approchait de ses protégés. Le vieux Rhodi travaillait pour le roi Avàr, le père de Celdar, depuis bien avant la naissance du jeune homme. Il était entré au service du clan Layne alors qu'Avàr n'était qu'un enfant, aux dires des autres serviteurs du castel. C'était un petit bout d'homme, sec comme les cuirs qu'il passait ses journées à lustrer, entre deux bouchonnages et trois pelletée de fourrage. Les écuries étaient son domaine, sa vie, à tel point qu'il en portait désormais l'odeur mêlée de cuir, de bête et de crottin, si fort que même les bains parfumés n'auraient pu la lui ôter. Il logeait dans une stalle aménagée, à quelques mètres seulement des chevaux dont il avait la charge.

— En effet, Rhodi. N'ai crainte, je ne le pousserais pas trop, ajouta Celdar en tirant sans brutalité sur la longe pour entraîner sa monture hors de son box.


 Je tiens à préciser que ce n'est pas le chapitre qui m'a donné le plus de facilité et que ce sera peut-être un cahpitre difficile à lire, car situant beaucoup de choses et soufflant beaucoup de renseignements. Il est toutefois hautement nécessaire pour la suite.

 Bonne lecture à tous.

 Knapp

Ici

En cliquant sur le lien ci-dessus, vous accèderez donc au premier chapître de l'Aube des Loups, conté sous le point de vue d'Oweinn.
 Je vous laisse découvrir le personnage, et ce qui va lui arriver...

 Les premiers mots :

 

Inspirer. Expirer. Laisser son essence habiter chaque partie de son corps. Magnifier l'énergie endormie. En tirer la quintessence. Assurer chaque geste...

Assis en tailleur, paupières à demi closes, le vieil homme était une statue de chair hâve que seul le soulèvement régulier de sa poitrine rendait vivante. A son contraire, les flammes des trois braseros qui l'entouraient ne cessaient de rendre mouvante l'ombre sur les pierres ancestrales encadrant la clairière. Elles combattaient courageusement la nuit tombée, qui avait étendu son voile noire par dessus l'éternelle grisaille du faux-jour.

Nul ne savait comment ces massifs monolithes étaient sortis de terre, ou qui les avaient ainsi amené en cette haute et étroite vallée. Ils dominaient les arbres pourtant centenaires qui avaient le premiers colonisés cet endroit, au coeur d'une sauvage île montagneuse, battue par les vents de haute mer. Les premiers habitants de cette contrée encerclée par les flots l'avaient baptisé Eirynn, l'Île Verte. Le vieil homme, lors de ses premières venues en ce lieu, les avait imaginé, ces roches levées, en géants pétrifiés, figés à jamais dans une forme minérale, condamné à souffrir par le temps et les éléments. Leurs tatouages, entrelacs de symboles aux significations oubliées, disparaissaient désormais. Ne restaient que de vagues veinules à peine apparentes, que seul l'oeil exercé savait discerner. Pourtant, ces huit frères à la robe vert-de-gris se dressaient encore fièrement, en cercle parfait, comme un défi aux âges qu'ils avaient vu défiler.


 Knapp